Дольский перебирает струны. Тихо, печально.
В такт, в настроение.
Словно, не на гитаре играет, а на моей печали, мурлычет на ушко, вертит в пальцах грусть как стеклянный щарик. Такой красивый, прозпачный и хрупкий.
Глупая, не целяйся за снайперский "париж", глупая, шарик в груди не изменитя и не изменит ничего. А песни, ты знаешь, бесполезно пришивать к реальности.
Лучше слушай Дольского, лови обрывки фраз, любуйся бликами на стекле, грусти пока и не бойся.